Não faço nenhum sentido, nem pra mim.

 Uma verdade: comprovamos o nosso amadurecimento quando percebemos que o que escrevemos, há uns anos, não faz mais sentido. Pra todo mundo que teve ou tem um diário, agenda, caderno ou qualquer coisa que tenha escrito e guardado, isso já deve ter acontecido: você pega uma agenda velha e lê o que tem escrito, depois começa a se perguntar se naquela época tinha algum problema na cabeça. Eu escrevo a muito tempo, escrevo pra mim a muito tempo. Desde que me conheço por gente adoro a combinação agenda e caneta, por isso tenho várias agendas e inúmeras canetas.
 Um dia desses, peguei uma das minhas agendas antigas, de quando eu devia ter uns treze ou quatorze anos. Fique aliviada, eu era bem mais problemática que hoje, eu odiava todo mundo, todo mundo mesmo. Não sei como eu não ME odiava. Os motivos das minhas reclamações eram bobos e totalmente infantis, mas naquela época parecia aceitável pra mim reclamar sobre aquele assunto.
 Eu sempre gostei de ser a senhora, "faço todo sentido", quem não gosta de estar certo?
Só que essa ideia sempre vai por água abaixo quando eu leio o que eu tive coragem de escrever. E, se caso eu encontrasse comigo naquela época, era capaz daquela pirralha metida a sabe-tudo que eu era, (e acho que ainda sou, um pouco), me meter a porrada por discordar dela.
 Sempre que eu leio minhas agendas antigas eu juro não escrever tantas coisas idiotas nas próximas, como se isso adiantasse. Daqui à uns anos eu vou pegar aquelas agendas e ainda vou achar que tudo que escrevi era infantil e sem sentido.